Les Faits d'Armes, Ecrits, Récits

 À ma mère

Mon cœur est lourd, le sable est noir,

Dans les marais hurlent les loups...

Pourtant nous conservons l’espoir

Qu'un jour nous rentrerons chez nous.

Tout au long des heures fétides,

Les membres gourds et harassés,

Revêtues de loques humides,

 Dans nos baraques entassées,

      Nous rêvons de magiques aurores,

     De matins bleus, d’instants légers

Et de printemps prêt à éclore

Sur des diaphanes vergers.

Il faut croire à notre retour,

Croire jusqu'à la déraison.

Je retrouverai ma maison,

Havre de tendresse et d’amour

Je rayerai de ma mémoire

Ce passé qui s'accroche à nous

 Quand je mettrai sur tes genoux

Mon front plus pâle que l'ivoire.

Violette Maurice

Ravensbrück 1944